(beating heart of stone), enight.

C’était risqué pour elle de traîner dans les parages. Elle ne devait pas s’attarder - ne pas prendre le risque de croiser quelqu’un qui pourrait la reconnaître, malgré les vêtements civils. Dans le coin, les militaires ne sont pas bien perçus, et ont la fâcheuse réputation de disparaître. Même si Enora s’efforce de ne pas être reconnaissable, sans son uniforme, il arrive parfois qu’on lui jette des regards étranges. Elle m’a dépisté la semaine passée, ou c’est elle qui a confisqué le pistolet de Jimmy. Les murmures sur son passage, qui la force à accélérer le pas, et à sortir le plus rapidement possible. Vêtue de noir, capuche sur la tête, elle garde le nez baissé et n’attire pas l’attention sur elle. C’est bien le seul moyen de survivre, dans le coin. Et elle la connaît, la zone quatre - elle y passé des années. Là qu’elle a grandi, là qu’elle a vécu, avant de devoir tourner le dos à tout ce qu’elle connaissait. Tout ça, pour son père - pour lui éviter de la douleur, pour le soulager de cette maladie qui le rongeait. Ça ne s’améliorait pas, ça ne faisait qu’empirer au fil des mois, et le besoin de médicaments se faisait de plus en plus pressant. Enora faisait de son mieux, mais les réserves s’amenuisaient, et les médicaments ne suffisaient jamais ; pas assez forts, pas assez appropriés. Elle ne démordait pas, et s’efforçait d’aller même là où elle ne devrait pas. Peu importe - son père, c’était tout ce qui lui restait, et elle était prête à tout pour l’aider.

On l’observe. On l’observe et elle le sent - le regard trop appuyé, qui essaie de discerner les traits malgré la capuche, malgré la pénombre, malgré le nez baissé. Regard trop insistant qui lui fait accélérer le pas, pas trop brusquement pour attirer l’attention, mais assez pour pouvoir filer sans qu’on ne l’attrape. Mais elle sent les regards brûler dans son dos, peut presque entendre les murmures. Shit shit shit. Elle bifurque dans une rue, connaissait bien les environs malgré les continuels changements - mais on se met à la suivre. Elle peut entendre les talons derrière elle, le souffle rauque pas bien loin. Elle va se faire attraper si elle ne parvient pas à se défiler. Il faut qu’elle dégage, et au plus vite - qu’elle disparaisse dans la nuit, et qu’elle attende avant de revenir. Ça devient de plus en plus risqué, à chaque fois, mais elle ne peut pas s’en empêcher. Ne peut pas revoir son père, mais au moins, en venant ici, elle se sent proche de lui. Mais ça la convainc à chaque fois du risque de se pointer le bout du nez - trop facilement reconnaissable, au nombre de patrouilles qu’elle fait, aux interventions qu’elle a accumulé au cours des années. Les coups qu’elle a du porter, les confiscations, les dépistages, les enfermements. Tout ce qu’elle a fait, tout ce qu’elle a vu, tout ce qu’elle a permis, tout ce qu’elle a provoqué. C’est inévitable.

Enora accélère le pas en tournant dans un virage, jetant un bref coup d’oeil derrière elle. Main dans les poches, elle percute soudainement quelque chose de solide, sorti de nulle part - recule sous l’effet du choc, manque de tomber au sol. Se rattrape tant bien que mal au mur de brique à ses côtés, siffle un juron entre ses dents. Le coeur frénétique dans sa poitrine, sachant que ses secondes sont comptées, que les hommes sont juste derrière elle - qui sait ce qu’ils vont lui faire s’ils lui mettent la main dessus, on ne peut pas prendre le risque par ici. « Watch where you’re - » La voix qui claque dans la nuit, alors qu’elle réalise que c’est quelqu’un qu’elle vient de percuter de plein fouet - les yeux qui se lèvent, qui se lèvent encore, jusqu’à tomber sur un visage connu. Shit. Le mot manque de lui échapper en reconnaissant les traits. Of course. Bien sûr que c’est sur lui qu’elle tombe, lui qu’elle évite comme la peste depuis un an, lui qui lui rappelle plus douloureusement que le reste ce qu’est elle est devenue. « I’m in a hurry. » Elle grogne - il bloque le passage, et elle doit s’avancer pour échapper à ses poursuiveurs. Espérant juste qu’il se contente d’esquiver - et elle lance un autre regard derrière son épaule, apercevant les silhouettes au bout de la ruelle. Le pied qui s’impatiente, le regard qui se remplit d’appréhension. Just move. Let me go.

If you don’t they’ll kill me.

Elle ne peut que s’imaginer ce qui va arriver s’ils lui mettent la main dessus. Elle a entendu des histoires, elle a vu des cadavres. Des uniformes ensanglantés, des messages laissés sur le seuil du QG, des yeux crevés et des corps démembrés. Dans cette partie de la ville, les militaires deviennent les proies. L’autorité de l’armée ne veut plus rien dire, et y mettre les pieds, c’est presque le risque de devenir un symbole. De ne plus exister en tant qu’individu, seulement en tant que soldat - et de subir la torture et la mort jugée apte pour passer un message, ou pour rendre justice à ceux qui ont souffert de la stricte discipline imposée par l’armée sur les habitants. C’est prendre le risque de crever pour ce que l’uniforme représente - peu importe qu’elle ne l’ait pas sur le dos. On reconnaitera ses traits si elle est suspendue par les pieds et éventrée. Elle est la cible parfaite, Enora - jeune et l’air innocent. On secouerait la tête, on détournerait le regard. Ça ferait serrer les dents de ses supérieurs, et les représailles ne feraient que prouver le point de ceux ayant commis l’acte. Elle sait que c’est mettre le pied en plein nid de guêpes, que de venir ici - qu’elle va s’en mordre les doigts, qu’elle le fait déjà. Que si on lui mets la main dessus elle ne passera pas la nuit, ou elle la passera dans le sang et la douleur. C’était une erreur de venir ici, elle le sent dans l’air, dans les regards de ceux qu’elle croise, et pourtant elle est incapable de le regretter. Et surtout, elle ne cessera pas de revenir. Y’a plus important que sa vie. Y’a celle de son père.

Mais quand elle pense que c’est déjà trop tard, que des mains violentes agripperont son corps pour le brutaliser, elle heurte le mur. Du moins, ce qu’elle croit être un mur - mais il ne s’agit que de lui. Et elle déteste le certain soulagement qui naît en elle à l’idée de le croiser, comme s’il pourrait lui offrir un quelconque sanctuaire, tout autant qu’elle sait qu’il n’hésiterait pas à la jeter aux loups. Pourquoi pas, après tout ? Après ce qu’elle a fait, elle ne pourrait pas le blâmer. Une partie de son appréhension change de nature, face au regard qu’il lui lance, et elle en est presque à oublier les hommes qui la suivent. « Really ? » Elle aurait envie de lui claquer un coup de poing sur la mâchoire, de la manière qu’il parle, et qu’il reste là sans bouger. Mais ça ne ferait probablement qu’aggraver son cas, et elle n’est pas là pour crever. Elle ne fait que plisser des yeux, serrant la mâchoire. Just fucking let me through. « They don’t seem to really like you. » Le soupir au bord des lèvres, les vieilles habitudes qui cognent à la porte pour reprendre leur cours. T’as rien d’autre à faire de ta journée ? « I wonder why. » « Fuck you. » Elle ne peut s’empêcher de cracher. Elle le regarde retirer une cigarette d’entre ses lèvres, alors que les pas s’approchent de plus en plus derrière elle. Prise entre les deux, aucune issue possible - elle décide de rester auprès de lui en se retournant. Lesser of two evils, comme on dit. Elle croise le regard des types, gardant tout de même son visage à moitié dissimulé sous la capuche. Elle ne va pas leur donner raison d’enregistrer ses moindres traits, tout de même. Reste stoïque face à leurs menaces, malgré son coeur qui se serre dans son estomac. À se demander si elle est complètement foutue, ou s’il y a encore de l’espoir. « Fuck off. » Ses mains se serrent, elle regrette amèrement de ne pas être venue armée - mais elle évite généralement de le faire pour ne pas s’attirer d’ennuis. Même si les ennuis viennent quand même la trouver. Pas moyen de s’échapper, d’aucun côté.

Le couteau est levé ; Enora serre les dents davantage. Voilà une arme qu’ils n’auront pas peur d’utiliser. Elle ne bouge pas, essayant de trouver une solution à cette situation merdique, l’autre qui n’a toujours pas fait mine de vouloir l’aider - pourquoi le ferait-il de toute façon - et les menaces qui se concrétisent. Jusqu’à ce qu’une autre arme fasse son entrée de jeu - un pistolet. « I said : fuck off. » Enora ne peut retenir un regard éberlué en direction du grand milicien ; et pourtant le fait qu’il se trimbale avec une arme illégale ne la surprend pas le moindrement. Elle est simplement surprise par le fait qu’il ait pris la peine de la sortir, au lieu de simplement déguerpir et de la laisser à ses emmerdes. Le couteau n’est pas de taille contre l’arme à feu, et les types se contentent de regards mauvais en sa direction. Enora sait que rien n’est gagné, cependant ; mais le milicien s’écarte soudainement pour la laisser passer. Elle n’hésite pas une seconde à s’engouffrer dans l’espace créé - ses pas rapides la menant à l’autre bout de la ruelle. Le coeur débattant dans sa poitrine, sachant qu’elle doit foutre le camp rapidement, que ce sont que des secondes qui ont été gagnées. Arrivée au croisement, elle va pour continuer sa route quand une main l’empoigne solidement par le col. Ça lui coupe le souffle de surprise, et elle aggripe les mains du milicien avec hargne. « C’mon, we gotta go. Fast. » We ? Elle ne comprend pas. Ne comprend pas pourquoi il l’a aidée, pourquoi il continue de le faire. Déchirée entre la haine instinctive et la dette qu’elle lui doit à présent, Enora lui jette un regard noir. « Let me go. » Un ton qu’elle essaie de garder bas, alors qu’il se mets à la traîner comme une gamine à travers les rues. Bien sûr, il ne l’écoute pas - ne fait que la guider sans ménagement jusqu’à un immeuble miteux. Continue de se débattre tout du long, le plus discrètement possible, mais tout de même avec acharnement - comptant bien lui faire payer sa brutalité plus tard. En même temps, il lui faut disparaître, les types ne seront allés chercher que du renfort - et il semble savoir où aller pour ça.

C’est finalement arrivés au deuxième étage de l’immeuble en question, et passé la porte d’un appartement qu’elle retrouve sa liberté - et elle s’éloigne immédiatement, installant une distance de sécurité entre eux. La rage au ventre et l’humilitation dans la gorge, mais l’inquiétude qui terrasse le reste. Laisse retomber sa capuche dans son dos, passant une main rapide autour de son cou, et se dirige immédiatement vers les fenêtres pour y jeter des coups d’oeil furtifs - personne à l’horizon. « You really fucked up my day, y’know that, right ? » La tête se tourne d’un geste sec en la direction du milicien, les yeux qui se remplissent immédiatement de colère. « I never asked you for anything. » L’hostilité qui déborde de chaque mot, mais elle sait qu’il a l’avantage sur elle - elle n’a rien demandé, peut-être, mais sans son aide elle serait en bien pire situation. « What are you even doin’ here, huh ? » Un autre coup d’oeil vers la fenêtre, avant de s’éloigner pour croiser les bras. Se planter devant lui, yeux plissés, mâchoire serrée. Le sérieux sur les traits, fermés et méfiants. « None of your goddamn business. » Elle n’allait quand même pas commencer à déballer sa vie entière sous prétexte qu’il lui avait filé un coup de main. Mais elle ne savait tout de même pas où se tenir, face à ce soudain élan de générosité. Après les derniers mois d’évitement, après les dernières années de combat, pourquoi ? Elle relève le menton, Enora, dans un certain air de défi. Se réfugiant dans ce qu’elle connaît, pour éviter la vulnérabilité. « What is this place ? How do you know they’re not gonna follow us here ? » Après tout, ça reste toujours une possibilité - un immeuble et quelques portes verrouillés ne les arrêteront pas s’il le faut.  

« My place. » Elle braque son regard vers lui, sourcil arqué. Your place ? This ? Et pourtant aucun mot ne s’échappe de ses lèvres. Seul ses yeux parlent pour elle, alors qu’elle les laisse glisser sur l’appartement dans lequel il l’a emmenée. Chez lui. Il l’a emmenée chez lui. Ça pourrait presque vouloir dire quelque chose, si seulement son sang ne bouillait pas dans ses veines d’avoir été traînée comme une gamine pendant près d’un demi-kilomètre. Finalement, son regard s’arrête sur le rideau qu’il vient de tirer - comme si elle n’avait pas été prudente de se tenir sur le côté et de rester furtive dans sa manière de faire. Comme si elle n’était qu’une gamine inconsciente. L’envie de continuer de lui cracher le venin au visage, de trouver en ses traits un exutoire pour toute la colère ammassée au fond de ses tripes. Il faut toujours quelqu’un ou quelque chose à détester, non ? Et pour Enora, c’était le milicien, tout ce qu’il était, tout ce qu’il disait.

Elle étire le dos alors qu’il continue de parler, s’étend sur le pourquoi et le comment de leur présence ici, de ceux qui auront certainement tenté de les suivre. Mais elle ne peut rien dire, elle tient sa langue - elle ne les avait pas aperçus les dernières minutes avant d’arriver dans l’immeuble, et ce dernier était bien tranquille. « And Crazy Rick’s sitting here like a fucking guard dog every last second of evey damn day of the week. » Elle continue de l’observer comme un aigle, méfiante et alerte au moindre de ses mouvements, comme si elle appréhendait toujours qu’il se retourne contre elle et que tout ça ne soit qu’une stratégie. Elle sait que son statut de milicien est pourri, de toute façon, l’arme illégale parle en elle-même ; qui sait s’il n’est pas de mèche avec les types qui la suivaient ? Qui sait qu’elle ne vient pas de se faire jeter dans la gueule du loup ? Elle ne rejette aucune option, mais pourtant ne parvient pas à s’y accrocher. Elle ne parvient qu’à se détendre, en quelque sorte, du danger potentiel à sa vie. « And nobody wants to mess with Crazy Rick. » Elle lève les yeux au ciel, croisant les bras devant sa poitrine, avant de constater qu’il venait de faire le même geste. Ses bras retombent aussitôt le long de son corps, balayant les mèches droites qui s’étaient échappées de sa natte. Elle essaie d’éviter son regard, mais elle peut sentir ses prunelles sur elle comme deux flammes brûlantes, et ça l’énerve, ça lui fait taper du pied, mais elle sait qu’elle ne peut pas partir, pas maintenant.

« You even dumber than I thought. » Ça claque, et elle fait volte-face sur ses talons pour vriller son regard dans le sien. Excuse me ? « What the fuck were you thinking, huh ? » Elle peut sentir la hargne et l’hostilité émaner de lui, et elle serre la mâchoire en retour. Ne fuit pas son regard, ne fait que le solidifier, construit le mur de béton et le mets au défi de foncer à vive allure dedans. « Thought you soldiers knew better than wandering into that zone with only a little hood to hide your face. » Elle le regarde avec le même mépris, et un certain détachement - you don’t know anything about me. « Hope you’ve got a bulletproof vest under that sweater, ‘cause otherwise I don’t know how the hell you’ll be getting out of here alive. » Elle déteste la manière qu’il la dévisage, qu’il la détaille comme un insecte ridicule, ça pénètre sous sa peau et ça grignote le peu de patience qu’elle possède. « Oh, I’ll get out of here just fine, don’t worry about that. » Elle lui crache dessus, un pas en avant. Rien à foutre qu’il ait deux têtes de plus qu’elle, elle ne se laissera certainement pas impressionner. « You think you’re so smart, standing there with your cigarettes and your illegal gun. » Elle garde ses yeux vrillés sur lui. Un jeu ça se joue à deux, connard. « You’re damn lucky we’re not two miles west. What would you do then, huh ? Even your ridiculous militia badge - » La voix qui se hausse. Elle s’arrête brutalement, alors que des bruits de pas résonnent dans l’appartement. Ça vient de la cage d’escalier - et le temps se suspend quelques secondes. Mais les bruits s’éloignent vers le haut, jusqu’à ce que le silence revienne. Elle lève le menton, Enora. Croise les bras, se plante dans le sol. Regard planté dans celui du milicien, tempêtes de flammes. « Just shut the hell up. Don’t pretend you know a single thing about me. » Tout ce que tu sais, c’est tout ce que je veux que tu saches. Pas question de lui parler de sa véritable raison d’être là, pas question de révéler quoi que ce soit à propos d’elle. Plutôt crever que de se montrer vulnérable devant lui. « And stop talking to me like a fucking child. » La voix ne tremble pas - ne se hausse pas, mais claque dans l’air comme des crachats. Elle déteste qu’on la regarde de haut ainsi, déteste qu’on prenne sa jeunesse pour de la vulnérabilité, déteste qu’on ne voit qu’en elle une gamine facile à manipuler.  

Et elle reste là, Enora, bien déterminée à juste attendre que le temps passe suffisamment avant de pouvoir foutre le camp. Se détourne du milicien, presque déterminée à l’ignorer jusqu’à être en mesure de claquer la porte. Tire sur l’élastique retenant sa natte, les cheveux qui retombent. Les rassemblent en une couette plus simple, avant de regarder sa montre. « What a fucking mess. » Qu’elle murmure entre ses dents, réalisant que l’heure file, et que rien ne sera simple - le temps qu’elle retourne en zone un, la nuit sera bien tombée. Hâtive de jeter le blâme sur lui, qui peut le prendre, sur qui elle se permet de le jeter.

Il ricane. C’est la seule chose qui s’échappe de ses lèvres, après qu’elle lui ait craché dessus. Un ricanement qui n’en est pas vraiment un, dénué de tout amusement ou légereté. Juste de la moquerie, de la raillerie. Et ça fait bouillir le sang dans ses veines, ça donne envie de lui hurler dessus de la fermer, de frapper son poing sur sa grande gueule pour le taire. Mais elle reste là. Regard tempétueux, poings serrés. « Yeah, right. You’re not really helping your case, y’know. » Bon sang qu’elle aimerait juste qu’il la ferme, une fois pour de bon. Qu’il arrête de retourner le couteau dans la plaie, de la piétiner encore et encore en espérant qu’elle se range six pieds sous terre. Eh bien c’est mal la connaître - c’est ne pas savoir que plus il essayera, plus elle se débattera. Elle ne fait que relever le menton, comme par défi, toisant chacun de ses mouvements, notant bien au passage où il range l’arme et les cigarettes - qui sait ce qu’il y a d’autre dans ce tiroir ? « Walking around in the fourth zone like that. » Ses yeux roulent dans ses orbites - il pourrait lâcher l’affaire, en revenir, passer à autre chose, non ? Ça en devient redondant. Il ne la connaît pas, ne connaît pas son histoire, ne sait pas que cette zone, elle la connaît, et que malgré le risque elle sait rester en sécurité ici. Elle avait fait un pas de travers ce soir. Avait croisé les mauvais regards. Ça faisait partie du deal. Mais ce n’était pas juste la zone - c’était cette ville, c’était cette vie. Mais elle se braque quand il se tourne vers elle à nouveau, le regard noir comme la nuit, le corps tendu qui la surplombe. Elle sait qu’il est bien plus fort qu’elle, et que dès qu’il le voudrait, il pourrait la chasser d’un geste. « I’ll stop treating you like a damn fucking stupid and naive little girl, the day you’ll stop biting my nose and spitting on me like I’m some dumb shit you can just rule with that big mouth and that stupid uniform of yours. Deal ? » Elle ne répond rien. Reste clouée là où elle est, tentant de réfréner tant bien que mal la claque qu’elle a envie de lui donner. La colère, la rage sourde au fond des tripes, ça la fait presque trembler. L’envie de cracher davantage, de mordre même, de lui faire payer ses mots, de ne surtout pas le laisser gagner. Réaction instinctive à l’humilitation qu’il lui porte à chaque mot, à cette hostilité qu’elle sait fondée, à quelque part. Comme elle a envie de lui rendre la monnaie de sa pièce. Encore. Mais elle se tait. Pour une raison qui lui échappe, elle se tait. Ravale l’envie de lui faire bouffer ses mots, se fait violence pour détendre ses muscles qui n’ont qu’une seule envie, s’attaquer à lui. Elle pourrait aussi partir - mais ce n’est pas une bonne idée non plus. Elle est coincée ici, au moins pour quelques temps. Foutue.

Et le soleil décline, elle sait qu’il va bientôt être trop tard, beaucoup trop tard. Le problème n’est pas de passer les checkpoints, mais de sortir de la zone - et si en plein jour elle est prête à courir le risque, elle sait que c’est presque du suicide de sortir la nuit. Pas complètement stupide, comme l’autre imbécile semble tellement le penser - et c’est un regard plein de hargne qu’elle lui jette quand sa voix s’élève à nouveau. When will you learn to shut up ? « Yeah, don’t think you’ll be able to sleep in your bed tonight. » Il s’est servi un verre - et baisse brièvement les yeux, avant de retourner le toiser. Dans son regard, toute la colère et l’hostilité qu’elle lui porte, et la couche de blâme qu’elle lui jette dessus. Tout ça, c’est sa faute. Bouc-émissaire facile. « Might be stuck here till tomorrow morning. » Elle serre les dents - elle avait déjà compris ça. Et ça lui file le frisson, de penser devoir passer les prochaines heures dans ce trou, avec lui. Un frisson de désespoir et d’irritation. Et elle déteste comme il le dit, comme si c’était à lui de décider, comme s’il possédait la vérité, comme s’il était le seul dans cette pièce à posséder une graine de bon sens. Comme si elle n’aurait pas su déduire elle-même, comme si elle n’était qu’une gamine sans cervelle. Elle a envie de lui arracher son foutu verre des mains et de lui éclater sur la tête. « Unless you want to keep strolling the streets like a fucking lamb in the slaughterhouse. » Et alors, quelque chose craque, le dernier fil de patiente qu’il lui restait sans doute, et la légère couche de reconnaissance qu’elle avait envers lui pour l’avoir tiré de son mauvais pas - tout ça disparaît d’un grand coup de vent, et elle s’approche comme une furie, le regard noir et enflammé.

« When will you fucking shut up ?! » Elle sait qu’elle lève trop la voix, qu’elle doit se calmer, que ça ne va qu’attirer de la mauvaise attention sur eux. Prend une seconde pour ravaler l’envie de hurler dessus, sans arrêter de le toiser. « You call me a little girl, you think you’re any better ? You’re just a boy, a boy that thinks because he’s tall, he’s a man. Well let me tell you. You’re pathetic, you’re sad, and you’re lonely. You live in a shithole and you can’t even do your one job properly. » Yeux plissés, les griffes sorties, le corps trop proche du sien et elle le sait. Elle en fait trop, mais elle n’en peut plus de se faire piétiner - elle sait cracher, elle aussi. Elle sait frapper, elle aussi. « You’re think you’re different because you wear that badge, but you’re just like everyone. » La lèvre qui en tremble presque, de la rage qu’elle contient à peine dans ses tripes. « Full of prejudice, all because I wear a fucking uniform to work. Macho, thinking you can boss me around ‘cause I’m just a girl. Well fuck you. » Tend le bras vers la fenêtre, pour la pointer du bras. « Believe me, as soon as I see the first fucking rays of light I’m out of here. And you better wish I don’t see when in any other zones, ‘cause I will bust your ass. And you know what happens then. » Elle sait que c’est bas - que c’est horriblement bas, de lui rappeler cet épisode, sachant ce qui en a découlé. Mais la colère l’a fait parlé trop vite. Elle ne s’autorise pas à regretter ses paroles, redressant seulement le menton pour affronter son regard. Le défiant de lui dire qu’elle ne fera pas son job - sachant qu’elle le fera. Autant assumer, rendue où elle en est - déjà un monstre, déjà perdue. Ça ne sert à rien de se leurrer à penser qu’elle pourra se rattraper un jour. Les erreurs trop lourdes, la moralité trop corrompue. Le corps presque tremblant de la confrontation, espérant que ça ait au moins le mérite de lui fermer le clapet, qu’ils puissent rester en silence le reste de la nuit. Qu’elle déguerpisse au petit matin, espérant qu’ils n’aient plus jamais à se recroiser. Qu’elle n’ait plus à affronter son regard, et à repenser à ce qu’elle a fait.

« Excuse me ?! » La voix gronde. Elle glisse sur les mots et fait vibrer son estomac, et Enora sait qu’elle est en train d’aller trop loin. Que ce n’est pas parce que le milicien l’a aidé une fois qu’il hésitera à la foutre dehors si elle continue de l’insulter ainsi. Elle sait qu’elle devrait faire davantage attention, mesurer ses paroles du  moins, ou alors ravaler sa fierté et parvenir à la fermer. Mais quelque chose l’empêche, dans la manière qu’il lui parle et la regarde, elle ne peut pas résister de lui cracher au visage, il vient chercher quelque chose en elle, de réprimé, qui se libère complètement en sa présence. Avec lui, elle n’a pas à se cacher, avec lui, toute la colère qu’elle garde à l’intérieur d’elle peut s’exprimer. Tout, sur lui. Et même quand elle sent qu’elle marche sur de la glace trop fine, c’est déjà trop tard, sa langue continue, perchée et déterminée, avec un esprit en elle-même, les mots dégueulent, les mots crachent, les mots arrachent. Qu’elle a prononcé les mots de trop, rappelant un épisode crevant le coeur à un, arrachant celui de l’autre. La culpabilité et la perte, les deux monstres dans le creux de leurs paumes, dans le fond de leurs yeux. Pourquoi, Enora ? Pourquoi est-ce qu’il a fallu qu’elle aille là, qu’elle mentionne ça ? Et l’éclat de regret passe dans ses yeux, alors que sa voix s’étrangle tout d’un coup. Elle devrait se retirer dans les ombres, ne plus rien dire, peut-être même que ça serait plus sage de partir - mais elle n’en a pas l’occasion. Il ne la laissera pas filer comme ça. Les mains puissantes s’agrippent à son col, et Enora n’a aucune chance de se défiler. Il est trop grand, trop fort, et trop en colère. Elle lui agrippe les doigts immédiatement pour les retirer, mais c’est inutile. Il est habité d’une rage, le noir dans les yeux, et elle n’est qu’une pauvre gamine, il a raison, une pauvre gamine qui a trop parlé, et qui a mentionné la chose à ne pas mentionner. La soeur. La soeur qu’il a perdu. La soeur qu’elle a tuée.

Elle étouffe un peu, mais ce qu’elle redoute, c’est les coups. Elle les attend, le temps se suspendant dans les airs. Attend le poing qui va lui casser le nez, les côtes. Attend la punition qu’elle mérite pour avoir eu la langue trop fourchue. Pour avoir griffé trop fort, sur une plaie pas encore refermée. Et pourtant, ça ne vient pas. Elle garde son regard dans le sien, ne pouvant cacher une certaine appréhension, mais tentant de garder le menton relevé. Mais le milicien ne fait que la relâcher, comme réalisant ce qu’il est en train de faire - ayant eu la force de se retenir avant qu’il ne soit trop tard. Pas comme toi, Enora. Elle déglutit, replace sa veste. Les doigts qui tremblent un peu - elle n’a été qu’un brindille entre ses mains. L’index accusateur qui se pose sur elle, et Enora qui serre les dents. « How dare you bringing that up ?! » Sa voix vibre jusque dans ses os. Pire que n’importe quel hurlement. Pire que n’importe quel coup de poing. « Don’t you ever fucking talk about this anymore. Not ever. » Il reprend son verre, et Enora baisse les yeux. Pourquoi t’as fait ça, Enora ? Le fantôme habite aussi ses cauchemars, après tout. « You don’t know a damn thing about me either, you arrogant bitch. » Le regard se redresse. La flamme se rallume, instantanément. What did you call me ? « You can pretend as much as you want. That’s fine, I don’t care. But don’t you put in my mouth words I never spoke, y’hear me ?! » Il lui parle encore comme à une gamine, à un moustique qu’il pourrait écraser, et Enora essaie de ne pas succomber à nouveau à la colère. Après tout, elle doit lui donner qu’il a raison d’être en colère, après ce qu’elle lui a dit. Après ce qu’elle lui a gentiment rappelé.

Il approche à nouveau, et la soldate résiste au réflexe de reculer. Le suit simplement des yeux, se plantant dans le sol. « I may be sad, lonely and pathetic, but if it wasn’t for my shithole, you would be dead by now, hung up by the feet with your belly wide open and your fucking guts spilled on the floor. So if you don’t want to stay here, fine. Get the fuck out. And good luck surviving the night. But don’t say I didn’t try to help you, at least. » Elle cille. Les mots qui font l’effet de coup de poignard. Elle sait qu’il a raison. Qu’elle serait probablement morte, ou proche de l’être. Que son aide, autant qu’elle la rebute, lui a probablement sauvé la vie. Une dette qu’elle n’est pas sûre d’être prête à accepter venant de la part du milicien. « I don’t know what makes you think you’re that important, but breaking news sweetie : you’re not. » Elle serre les poings. Serre les dents. Contrôle-toi. Calme-toi. « So stop hiding behind your fucking accusations, and try to face it once and for all : you’re young, and yes, I hate you, so yes, I’m using that against you. Couldn’t care less about you being a girl. » Lui rend son regard, l’espace d’un instant. Trop habituée à se faire jauger par son sexe, elle a tendance à étaler cette tendance à tout le monde - une femme dans l’armée. Elles sont nombreuses, pourtant, mais même le sexisme a survécu à l’apocalypse. Et c’était injuste de lui cracher ça au visage, d’assumer ça à son propos - mais c’était bien plus facile. Et l’humiliation de se faire remettre à sa place est amère - presque trop amère pour être avalée. « I may not be as important as you, but please, at least try to insult me on the things I am. Not make up some just to feel better about yourself. » Et elle ne sait pas trop ce que c’est, si ce sont juste les mots, ou l’accumulation du reste, ou le ton qu’il prends soudainement - mais la main fuse avant qu’elle ne puisse la retenir. La gifle claque contre le visage du milicien, et dépose un silence assourdissant.

Tu l’as frappé. Enora. Tu l’as frappé.

« Fine. You made your point. But don’t think you’re better than me because you’re older. It doesn’t make any difference in this world. You should know that. » La voix fuse, tremblante de rage. Petits poings serrés, encore résonnants de la gifle qu’elle vient de donner. Les yeux de flammes, qui toisent l’adversaire. « You might be in your territory here, but you are wrong about me. I know this place. I’m not as stupid as you think I am. » Serre les dents, relève le menton. Joue la comédie, jusqu’au bout. Ne pas admettre la défaite. « But I don’t have to prove myself to you. » Le léger dédain qui vient peindre ses paroles, dernier recours d’une âme en détresse. Et le doigt qui se relève, qui se dépose presque sur le torse du milicien. Regard de fer. « And I’m warning you. Don’t fucking touch me again. »